Sorcière

 

Le vent batifolait. 

Au pied d'un arbre, une sorcière criait. 

Folle de fatigue et d'errance,

elle caressait la tête d'un serpent,

habité d'un aimant qui lui tordait le cou, 

là où le pôle l'attendait. 

Hermétique,

sur le point de trépasser, 

herbe inclinée,

elle chatouillait le jour avec son passé. 

Prêt à s'évanouir,

le brouillard d'une flaque 

un crapaud sautait,

contraste froid 

robe rouge de l'aube, 

découpée au ciseau sur un horizon dilaté, 

seule lumière, 

boule ou soleil 

cherchaient à digérer tout ce qu'elle avait vu passer. 

Elle disait menacer l'orage, 

tonnerre d'un dieu auquel plus personne ne croyait. 

Sous l'onde bouillante d'une source, 

boîtant à contre-temps, 

la sorcière maladive,

les jambes écartées,

pylône ensanglanté, 

raflait sur leurs passages, 

dans ses fils électriques, 

les avions que plus personne n'espérait.

Improvisation sur Fleur de Fougère - le 17 décembre 2024 - Impromptissimo#3