Un air à la radio

Une brume de la couleur de l’air voile la piste. Le paysage ballotte à l'intérieur du rétroviseur, l’ombre des montagnes s'agrandit. 

De la radio, une chanson sirupeuse s'écoule suivant les lassos de la route. La musique, l’essence de la forêt, la chaleur du vent à travers la vitre, tout a un parfum d’ivresse. De la banquette arrière, je regarde l’aiguille du compteur battre à chaque virage d'un côté à l'autre du cadran. A avoir été trop exacte dans le passé, elle est maintenant sans repère, déboussolée. La fatigue appuie ma tête contre mon sac. A cet instant,  je reconnais un air à la radio.